Confissões de Uma Mulher que Ama um Cafajeste

Se existe uma coisa que eu posso dizer com orgulho sobre minha vida amorosa é: nunca errei o alvo. Ou melhor… acertei sempre o mesmo alvo. Só que o alvo em questão era mais pra "lixo ambulante", "péssima escolha" ou "sinal vermelho piscando". Minha história com homens começou cedo. Na adolescência já tinha meu primeiro crush: um menino que usava calça moletom com tênis da Nike combinando com boné virado pra trás, falava “mano” a cada duas palavras e me chamou pra sair depois de eu vê-lo tomar 15 shots numa festa de 15 anos. E claro, eu fui. Porque sim. Era meu primeiro relacionamento sério. Durou três semanas e um término no meio de uma briga por causa de uma selfie com outra menina. Mas foi ali que tudo começou. O padrão estava traçado. A partir daí, só evoluí na escala do desastre. Na faculdade veio o cara metido a intelectual, que lia Dostoiévski mas não sabia responder uma mensagem sem drama. No trabalho surgiu o chefe casado que jurava que ia separar....